前世的花，能开出今生这片月光吗？一朵花，暗藏起自己的天姿，把大城市塞进小村庄去绽开。北漂的人，不写江南文章，因为花的眼，睁眼一看是个盲人。月光，上釉般覆盖大地的失眠夜。

　　这漫漫长夜呵，一对男耕女织的书生，走出经济学的魅惑，驻步六朝，对建安七子说：前世并非先于来世，

　　而是紧随今生之后。词与肉身相互催促，推迟了时限。这读秒的古代，能拿它当花开吗？一朵水仙，偏要开在睡莲里，一个春药般的男人，一纸春色，偏要问：春风怎么吹才不绿？

　　心，有的是时间把自己变小。新人深及旧爱，但你的手怎么伸出也无手。是谁，潋滟地掏出户口本， 以为你不是你曾是的那人，那个思想的走私贩，那个酗酒者，那个对花粉过敏的园艺师？人呵，怎么才能成为自己身上的陌生人？

　　眼前这片小农经济混沌未开，这片水泥的大海一直铺到书桌上，沥青的波浪，因水墨而散了怀抱。会计在刀锋上等着卷刃的全球化。

　　但是，人的痛在哪里呢？这针尖的痛，没它，人凭什么飞翔？凭什么，如此壮阔地自我赞美，却又更彻底地自我反对？

　　古代路过当代，朝橱窗里望了望：模特可真多，但美人安在？锦绣文章，笔法和刀法如旧。沿街的墙上，孔雀被用来涂鸦，海豚把女高音的嗓子抖了出来，夜莺，努力想唱得像一只夜莺，

　　忘记自己本来就是。脸一脚踩空之后，突然转过背影，但那还是一个背影。若非落花，如何开出真花？花开到最后是一颗人心。

　　不开心的，也就开败了肉身。如果众花打不开自己，就成了小五金：词的合金，以及教育的螺丝钉。大千世界，数到一百还是缺少一。

　　睡在这朵睡莲里的不是你，醒来的也不是：除非此身是个天外身。灵魂如此纯洁，不知去往何方。然而，不纯洁挺好，挺迷人的，

　　不一定非要纯洁。去火星吗？海棠花被桃花开错了地方，还有什么一错再错的女儿身值得一开？花的衣裳鲜艳动人，还嫌不够穿吗，非要把江南布衣穿上真身，非要穿出那样一种手工味道，

　　针脚的味道，虫子咬过的味道。花的苦行：它的吸引力在于不知落在谁的手上。它孤独地闪光。而我拾起落叶这柄孤剑，刺入无边的暮色。

　　2011年5月26日