——他走了

　　从小骨瘦如柴，没有文化的血肉，不能吮吸几千年悠悠诗歌大国的一滴奶水。他喝着另一种乳汁——土地苦难的深重里淌流的血泪，坎坎坷坷地成长。

　　中国的泥土赤红，泥土在燃烧……

　　中国的云朵赤红，云朵在燃烧……

　　硝烟弹雨中学习扛枪，也学习拿笔。战火纷飞锻炼着人生，也锻炼了诗的生命。肩上的武器是枪，心上的武器就是诗。和诗结下不解之缘后，人生里程和诗的征程便水乳交融在一起了。灵感的鸟儿穿过战斗生活的丛林自由飞翔，发现和收割诗了，便舒畅起荡漾的一泓池水；岩壁撞折了灵感鸟儿柔软的翅膀，苦恼又弥漫起一片阴霾。最后，在一首诗的婴儿临盆下地的瞬间，依依不舍，歉歉然而去，过早画上了一个诗的句号。

　　进了博物馆的土枪，炕头上的油灯，不会忘记当年冒烟青春的英姿，和沾满尘土的朴素热情。而今，那张书桌的寂寞，还在回忆稿笺上纵横驰骋的滔滔情思；书籍扉页上手指留下的体温，还在盼望那双目光的灵性；而那支从未停歇的笔，更殷切地等待着行云流水，在等待里悄悄啜泣……

　　用诗扛着枪的人生哪里去了？

　　只有诗神和诗的祖国，知道他和他的诗最后的归宿。