“村街的尽头，一簇簇野菊放眼地开着，你可以有足够的时间大把地采摘。

　　而现在，钢琴架的那一簇正迅速凋去，散落成残败的音符。”

　　一些无从言说的情绪，常常会像一阵寒冬的风，倏然掼进我们脆弱而敏感的内心。诉说，是作家的本能。而更多的时候，我们却无法将那些深切肺腑的疼痛轻易地言说。

　　“秋天是一个孤独的孩子，它深深地坐在我内心的高地，菊呵，你新鲜的伤口溢出阳光......