序言

梵高的枪声响起太久了，久到我们想倾听的时候，音未到，人已成灰。

那背着画架的身影，就像一柄锋利的古剑，把过往的心酸戳得千疮百孔、刺得七窍生烟。从蓬乱的发型里，从卷曲的手指心里，从一只只扭动卷曲的向日葵花瓣里，端得伸出一只画笔，直抵深秋的最后一片麦田。顷刻，乌鸦凌乱着，惊叫飞过天空。

我长久地坐在这里，看着那遥远的画面里，一个别扭的红头发丑汉，在沙漠里恒久地寻找一颗钻石。旷野中的向日葵拥挤着伸出金黄色手掌，孤独如深渊一样降临。