七

浓雾像化不开的牛奶，将云雾山无人区的每一寸角落都裹得密不透风。吴雨抹了把脸上的水汽，指节因用力而泛白——他手里攥着的地形图边缘已经被汗水浸得发皱，红笔圈出的区域正随着队伍的深入不断缩小。

“对讲机还没信号？”他侧头问身后的崔华。年轻警员举着设备摇了摇头，屏幕上只有一片刺目的雪花，“进谷后就彻底断了，吴队。”

吴雨深吸一口气，潮湿的空气带着腐叶味钻进肺里，像被细针扎着疼。两小时前他做出的决定此刻仍在太阳穴突......