我想象我在轻轻的独语：

　　十一月的小村外是怎样个去处？

　　是这渺茫江边淡泊的天；

　　是这映红了的叶子疏疏隔着雾；

　　是乡愁，是这许多说不出的寂寞；

　　还是这条独自转折来去的山路？

　　是村子迷惘了，绕出一丝丝青烟；

　　是那白沙一片篁竹围着的茅屋？

　　是枯柴爆裂着灶火的声响，

　　是童子......